El Curtidor.-

Hoy un cuento contaremos

de las noches de Granada, 

para que las niñas lindas

sean siempre recatadas.

Hablan las viejas comadres

mientras las prendas se callan,

sobre historias de la parca

guiada por su guadaña:

Hace mucho mucho tiempo,

cerca la calle La Plata

vivía un buen curtidor,

con su hija y con su ama.

Curtía pieles de zorro,

que con salazón breaba,

tendíalas de mañana,

para que así se secaran.

Entraba la primavera,

las golondrinas cantaban,

volvían los segadores

charlando de sus hazañas.

¿Habéis visto al Ciprianico 

por la fuente o por la plaza?,

preguntaba inquisidora

el ama por la ventana.

Rieron los jovencitos,

mientras las barbas rascaban.

Seguro que anda rezando,

con la Mari y con la Paca.

Vistióse presto la doña,

para saber dónde estaba,

cogerlo por las orejas

y arrastrarlo hasta su casa.

Llegóse hasta la fuentona 

y allí, en un mar de lágrimas...

¿Qué tienes, hijo?, ¿que ocurre?.

¡Matóla a cuchillo, ama!.

Acercóse la matriarca

para dar consuelo y palabra,

mientras el ceño fruncía

y el miedo la acompañaba.

Apoyada en una piedra,

la cabeza ensangrentada,

el cuerpo de la alcaldesa

yacía sobre su espalda.

¡Pero Cipriano!, ¿qué has hecho?.

¡Le doy mi palabra, nada!.

Que cuando yo la encontré,

ya casi ni respiraba.

Es preciso que corramos,

te asees y cojas la azada.

En seguida regresamos,

para poder enterrarla.

Y partieron presurosos,

mas cuando de vuelta estaban

ni rastro de los cuchillos,

ni la muerta que esperaban.

Lo cierto es que desde entonces, 

si las mozas cogen agua,

se oye un quejido herrumbroso,

que aspavienta y que machaca.

“¡Buen hombre!, ¡no me abandones!,

que me duele la garganta,

que me sangra el corazón,

y hasta se me rompe el alma”.

Hace mucho mucho tiempo,

cerca la calle La Plata,

vivía un buen curtidor

con su hija y con su ama.